1.0Sur les Terres d'Altyrhttps://surlesterresdaltyr.comElisabeth Übnerhttps://surlesterresdaltyr.com/index.php/author/admin9336/rich600338<blockquote class="wp-embedded-content" data-secret="bJwEbUhoNg"><a href="https://surlesterresdaltyr.com/index.php/lesprit-des-choses/">L’Esprit des Choses</a></blockquote><iframe sandbox="allow-scripts" security="restricted" src="https://surlesterresdaltyr.com/index.php/lesprit-des-choses/embed/#?secret=bJwEbUhoNg" width="600" height="338" title="« L’Esprit des Choses » — Sur les Terres d'Altyr" data-secret="bJwEbUhoNg" frameborder="0" marginwidth="0" marginheight="0" scrolling="no" class="wp-embedded-content"></iframe><script type="text/javascript"> /* <![CDATA[ */ /*! This file is auto-generated */ !function(d,l){"use strict";l.querySelector&&d.addEventListener&&"undefined"!=typeof URL&&(d.wp=d.wp||{},d.wp.receiveEmbedMessage||(d.wp.receiveEmbedMessage=function(e){var t=e.data;if((t||t.secret||t.message||t.value)&&!/[^a-zA-Z0-9]/.test(t.secret)){for(var s,r,n,a=l.querySelectorAll('iframe[data-secret="'+t.secret+'"]'),o=l.querySelectorAll('blockquote[data-secret="'+t.secret+'"]'),c=new RegExp("^https?:$","i"),i=0;i<o.length;i++)o[i].style.display="none";for(i=0;i<a.length;i++)s=a[i],e.source===s.contentWindow&&(s.removeAttribute("style"),"height"===t.message?(1e3<(r=parseInt(t.value,10))?r=1e3:~~r<200&&(r=200),s.height=r):"link"===t.message&&(r=new URL(s.getAttribute("src")),n=new URL(t.value),c.test(n.protocol))&&n.host===r.host&&l.activeElement===s&&(d.top.location.href=t.value))}},d.addEventListener("message",d.wp.receiveEmbedMessage,!1),l.addEventListener("DOMContentLoaded",function(){for(var e,t,s=l.querySelectorAll("iframe.wp-embedded-content"),r=0;r<s.length;r++)(t=(e=s[r]).getAttribute("data-secret"))||(t=Math.random().toString(36).substring(2,12),e.src+="#?secret="+t,e.setAttribute("data-secret",t)),e.contentWindow.postMessage({message:"ready",secret:t},"*")},!1)))}(window,document); //# sourceURL=https://surlesterresdaltyr.com/wp-includes/js/wp-embed.min.js /* ]]> */ </script> Retour aux Menus Carrousels   Jeannot l’Épouvantail     C’en est bien fini du temps des grands épouvantails Fabriqués au printemps, de guenilles et de paille. Jeannot ne fait plus peur. Son histoire se meurt.    Son sourire édenté n’a pourtant pas changé Mais ses grands yeux, toujours ouverts sur le potager, N’ont aujourd’hui plus grand-chose à surveiller. Voilà bien longtemps qu’il ne sait plus effrayer.   Le père André se faisant vieux et courbé, À petits pas sur sa canne toujours appuyé, N’est venu que peu de fois cette année. Quelques laitues et haricots il a plantées, Voilà tout ce qu’il reste du jardin délaissé. Hérissons et musaraignes s’en sont allés.   Les corneilles se perchent sur son heaume, Et le déshabillent brin après brin. Elles feront leur nid de sa chair de chaume, De ses brindilles de chagrin.   Lui, dont la présence fut toujours un bienfait, Aujourd’hui personne ne le remarquerait. Il n’orne même plus l’entrée de ce verger Que le pinson et la mésange ont déserté.   Sa belle chemise rouge s’est délayée sous la pluie. Le vent et la grêle ont brisé sa pipe et troué son panier. Ses bretelles ont rendu l’âme, toutes décrépies, Et son pantalon rapiécé, sur ses genoux est tombé.   Les larmes d’un épouvantail, qui s’en soucie ? Où sont passés ses amis, esprits de la nuit Qui venaient danser à ses pieds et ravir son cœur ? Sous la lune des nuits d’été, apaisant la chaleur Des journées à s’agiter contre les merles chanteurs, Qui venaient grappiller chairs et douces saveurs De framboises et cerises vermeilles, Pour lesquelles jamais il ne sommeille.    Que sont devenues ses légendes des cieux, Contant que les mannequins de fagots Furent autrefois mi-hommes, mi-dieux, Gardiens de trésors, ignorant le repos ?   À présent que les ronces s’emparent de lui, Et s’apprêtent à le faire disparaître, Jeannot ne peut que s’enfoncer dans l’oubli, Dire adieu à son passé champêtre.   La Saint-Jean n’a pas voulu de lui. Il y aurait brûlé sous les chants et les cris, Effrayant encore les plus petits, Détachant son souvenir, jusque dans leurs lits.   Demeurant l’ami de paille éternel, Il aurait annoncé les récoltes des semences. Il se serait fait prometteur d’abondance. Dans les flammes de ce dernier rituel, Il aurait disparu quand finissent les danses. Dans un souffle il aurait atteint le ciel.   Mais il n’en est rien, il n’aura pas cette chance. Son galurin tressé, a cuit au soleil de juillet. Prêt à se briser comme du verre, qu’a-t-il donc fait Pour disparaître dans une telle indifférence ?   Jeannot aurait bel et bien été oublié, Si de petites mains habiles et gantées Ne l’avaient libéré de la vigne et du liseron, Et sur un pied de noisetier remis d’aplomb.   Un nouveau chapeau, un nouveau pantalon Et un peu plus de foin dans les articulations. La petite Aurore pour le jardin s’est prise de passion. C’est le retour des choux, tomates et potirons.   Avec les courgettes, la ciboulette et le cresson, C’est une nouvelle vie plus qu’une autre saison. Le sourire de Jeannot s’étire à chaque floraison. Sous la glycine, il écoute les vieux dictons Que le père André distribue comme des bonbons.    La fillette les fredonne tandis que les oiseaux piaillent. Jeannot reste attentif à ce qu’ils passent et s’en aillent. Sur ses épaules de jute, trône un nouveau chandail, Fier de reprendre son rôle, il gonfle le poitrail. Le grand-père fume sa pipe, assis près de l’épouvantail, Dans le jardin, les portes du bonheur s’entrebâillent. ©     A ma grand-mère…            L’arbre de Noël     Le nouvel an est passé Les dernières épines sont tombées Le petit sapin déshabillé De ses lumières s’est vu dépouillé Fini Noël et ses guirlandes Terminé le temps des offrandes Que l’on posait à son pied Entre les chaussons et la cheminée Tout le salon, il avait embaumé Les jolies boules de verre Aux reflets de miroir éphémères En leurs papiers s’en sont retournées Au fond des cartons Dormir au grenier Pour quatre nouvelles saisons     Qui l’aurait cru ? Lorsqu’on est venu le chercher Pour lui couper le tronc L’emballer et le transporter Loin de ses jolis vallons Où il a pris le temps de grandir Ignorant à quoi il allait servir Parti en voyage dans un camion Avec plusieurs de ses compagnons Dispersés à l’aube aux quatre coins D’une grande ville, aux portes des magasins Les gens pressés Les bras chargés Passaient sans s’arrêter Un enfant s’est approché Puis il s’est éloigné Un monsieur le saisi et le redresse L’examine sans délicatesse Pour le choisir, en fait le tour Et l’imagine dans ses plus beaux atours Le voilà entré dans une petite maison Aux senteurs de cannelle et de marrons On le détache, il se détend Alors qu’autour de lui les enfants Dansent et sautent en chantant Bientôt il ploie sous cheveux d’anges Et lumières qui étincellent Tout doucement il se change Et il devient l’arbre de Noël Symbole de vie immortelle Au cœur de l’hiver Seul reste vert Le sapin en sa terre Sacré et fière     Début janvier Il ne fait pas bon être un sapin coupé Le symbole d’éternité Sur le bitume se voit piétiné Il rejoint les autres abandonnés Qui ont égayé les foyers Cimetière de silence Où les épines meurent d’impatience Hier encore la sève parcourait ses branches Et ce matin, c’est sur le trottoir qu’il flanche Attendant la benne dans le froid Même le vent n’est pas celui d’autrefois Il n’est plus que squelette de bois Fantôme d’arbre de joie Dans le brouillard de tristesse Adieu chaleur, allégresse Du matin de cris et de liesse Des cadeaux ouverts dans l’ivresse Des sourires et remerciements Sous son ombrage bienveillant     La lumière ne viendra point Le jour ne percera pas La montagne est si loin Et le ciel si bas Un dernier espoir se fait sentir Une étrange douceur s’installe Les sons...https://ekladata.com/ESsTDyxxd5qU_ktdiZdxpJJ1FLg@250x188.jpg